Из моей головы, где сферой становится плоскость,
Где то горит фейерверк, то тлеет свечка из воска,
Где музыка Баха смешалась с полотнами Босха
И не дружат между собой полушария мозга.

Прочь из моей головы.
Босиком.
Кувырком.
С чемоданом в руке
или без чемодана в руке.
Налегке.
Вдалеке.
Пока я по тебе не проехал катком.

Первая дорога -
Сидеть, ждать смирно,
Быть каменно спокойным,
Быть абсолютно мирным.
Только ветер знает,
Сколько нужно силы,
Чтоб не слететь с катушек
И ждать судьбы красиво...

Второй выбор мне -
Стряхнуть пыль, сорваться:
«Извините, мол, но не могу остаться»,
И лететь, мчаться в неизвестность зимы,
А как замерзнуть просто,
Знают звери и мы...

А про третий путь не скажу ни слова -
Он у каждого свой:
Раз, и готово!
О том, как все просто,
Знают телефонов провода.
Этот третий путь будет всем всегда-всегда...

Всего два выхода для честных ребят:
Схватить автомат и убивать всех подряд,
Или покончить с собой -
Если всерьез воспринимать этот мир.