Прочь из моей головы.
Босиком.
Кувырком.
С чемоданом в руке
или без чемодана в руке.
Налегке.
Вдалеке.
Пока я по тебе не проехал катком.

Из моей головы, где сферой становится плоскость,
Где то горит фейерверк, то тлеет свечка из воска,
Где музыка Баха смешалась с полотнами Босха
И не дружат между собой полушария мозга.

Кончилось все доброе во мне –
Оно тонет во лжи, горит в огне
Спокойного цинизма, победившего рубля,
Я хочу сказать «мир» – получается «бля».
И если ты решил, что палка перегнута,
Нажми на стоп, считай меня ебанутым,
ебанутым можно драть глотку –
Твою страну ебут за спасибо и водку,
Да, именно для этого ты родился,
Об этом мечтали твои предки –
Наеби всех ближних и ползи к кормушке,
Береги свои нервные клетки!

Первая дорога -
Сидеть, ждать смирно,
Быть каменно спокойным,
Быть абсолютно мирным.
Только ветер знает,
Сколько нужно силы,
Чтоб не слететь с катушек
И ждать судьбы красиво...

Второй выбор мне -
Стряхнуть пыль, сорваться:
«Извините, мол, но не могу остаться»,
И лететь, мчаться в неизвестность зимы,
А как замерзнуть просто,
Знают звери и мы...

А про третий путь не скажу ни слова -
Он у каждого свой:
Раз, и готово!
О том, как все просто,
Знают телефонов провода.
Этот третий путь будет всем всегда-всегда...

Друзья меня тащат к воде на пикник -
Никто не поймет, почему я вдруг сник.
Мне даже не нужно большого предлога
Плюнуть на все и вернуться в берлогу -
Туда, где мерцает синий экран
Протекает фенолом старенький кран
Я включаю свой комп — и не вижу проблем
Меня окружает электронный Эдем…