— Честное слово, это был не поцелуй.
— Тьфу, твой «не поцелуй», тьфу, был премерзкий!

— Послушай, громила. Есть три причины, почему ты должен уйти. Первая: глянь-ка на него — ходит с девчоночьей пиликалкой!
— Мужду прочим, это — арфа.
— Ясно, это — арфа. А это — платье!
— Туника!!
— Причина номер два: смотри, как я умею!
— Постойте, при чем здесь все это??
— Хм, ты знаешь, а он прав!
— Все, сгиньте! То есть не знаю, как сказать, чтобы вы ушли.
— Пойдет!

УУУУХХХУУУУУУЕЕЕЕ!!! Вот это круто! Ай да я! Схватил тебя прямо в полете! Ой, какой коварный обвал: заберу тебя с собой, не на того напал, ага, аха-аха-аха, аха-аха-аха!

— Не знаю, как ты, а я этим уже сыт по горло.
— Ну все...
— Только не говори, что впереди у нас большой водопад.
— Да.
— Внизу скалы.
— Похоже, да.
— Фигня.

И вот, наступил момент безмерной скорби по нашему обожаемому принцу, что покинул нас столь внезапно в канун своего восемнадцатилетия... Память о нем будет жить вечно в наших сердцах... Ну, сыграл в ящик — и ладно! Траур окончен.