— Стаканчик крови, пожалуйста.
— Вам какую группу?

— Весело отмечаешь, брат...
— Мне уже десятый раз исполняется тридцать лет. Дни рождения потеряли смысл.

— Здесь безопасно?
— Человеку в мире вампиров также безопасно, как трахать без резинки портовую шлюху...

— Что ты почувствовал, когда Солнце ударило по твоей коже?
— В каком смысле, что я почувствовал? «Курицей на гриле» я себя почувствовал.

— Почём стоит похоронить?
— По пятёрке на лицо.
— А без покойника?
— По трёшке, но это унизительно для коллектива!

— Вика, прежде чем ты разобьешься, я хочу, чтоб ты знала...
— Ну?
— Из одного кубометра древесины можно сделать полмиллиона зубочисток.

— Осторожно, девочка моя.
— Заткнись.
— Не сердись, малыш. Тебе наверно нравится, когда тебя называют «малыш»... «Пупсик»... Мерзкие, пошлейшие слова, квинтэссенция мещанской психологии. Малышуня. Этого ты ждешь от мужа?!

Лично я между убийцами и чокнутыми выбираю чокнутых. Потому что если такой забузит, просто вкалываешь ему 40 граммов эликсира счастья — и вот он уже храпит!

— Минуточку, минуточку. Ты Аид?
— Да.
— Прости, я не думал, что ты такой. Прикид что надо.
— Ты предпочёл бы увидеть нечто такое?
— Нет, нет! Слушай, лучше уж коси под Мика Джаггера, тебе больше идёт.