Мысль, что ты есть на свете и что ты иногда думаешь обо мне, помогает мне жить.

Каждый раз, когда мы расстаемся, что-то умирает во мне. Если это ещё одна банальность, прости... Даже когда я злюсь и ругаюсь, я люблю тебя. Ты понимаешь?!

— Почему? Почему я всегда отдаю своё сердце каким-то отбросам?
— Потому что ты ищешь большое чувство на свалке.

Образование мне не поможет. Каждый раз, когда я что-то запоминаю, это что-то занимает место, выпихнув из мозгов что-нибудь ещё. Как в тот раз, когда я пошёл на курсы виноделия и разучился водить машину.

Все мы умрём. К сожалению, мы не выбираем себе смерть. Но мы можем встретить её достойно, чтобы нас запомнили как мужчин.

Слушай, я не хочу унижаться и показывать тебе внутреннее убранство этого дома, затянутое в пластик и прочую ерунду, и беспорядок.