Предать смысл моей жизни, тоже самое, что сыграть ногтями на доске пятую симфонию Бетховена.

Десять лет я жил словно не дыша, будто пес, который написал на ковер и ждет, когда хозяева зададут ему трепку...

— Подумаешь, свадьба! Ящик дорогого шампанского, мясо и паштет, можно засунуть в морозилку! Съедите через неделю!

Ну, что за дурак. Посмотрите на этого идиота. Вот он сидит с кислой миной, делая вид, что задохнулся. Какое вранье! Не проще ли подойти, обнять, тихо прошептать «люблю». Простые слова! Ведь стоит тебе её представить, и сердце вдруг замирает... Эй, я с тобой говорю, ты слышишь? Конечно, слышишь, и тебе это не нравится!

Знаете, что такое извращение? Это дело вкуса. Как с китайской едой: либо нравится, либо нет. Но если ты китаец — у тебя нет выбора.

Но есть игра, в которую никогда не надо играть. Повторяю: никогда! Даже если ее предложит самый лучший друг. Она зключается в том, чтобы похоронить себя в бетоне.

Тебе кажется, что ты взрослеешь постепенно, но, черт возьми, однажды это хлестнет тебя как ветка в лесу, отпущенная впереди идущим.