— Что ты сделал?! Ты убил его? Он мёртв?
— Не знаю, Сэм, я не врач.

Французы придумали любовь, чтобы обратить примитивные нужды в цивилизованные одежды, придумали конфеты, сердечки, колечки хотя дело только в эндарфине и гениталиях.

— Возможно, я — сын дьявола... И очевидно моя судьба — уничтожить мир. Я не могу позволить этому произойти!
— Знаешь, нельзя сказать, что бы ты был хорош хоть в чём-нибудь. Так что, думаю, ты и с этим накосячишь!

— Знаешь, Сэм, я тебя совсем не понимаю. Ты не хочешь работать здесь... Ты не хочешь работать на меня... А чего ты вообще хочешь?

Мне не нравится эта экспедиция! Мне не нравятся эти матросы! И вообще... что? Да! Нет! Мне вообще ничего не нравится, сэр!

Я совершенно обычный человек и жизнь прожил обыкновенную. Мне не поставят памятника и имя моё скоро забудется... И всё же я познал любовь и мне этого достаточно...

Когда ты прикасаешься ко мне пальцами, у меня сразу замирает дыхание. Пульс отдаётся биением в висках, и меня пробирает с головы до ног, и я не могу шевельнуться...