Париж (Paris)

Я сама себе порой завидую. Думаю, как хорошо, что я — это я. Бывает смотрю на себя и думаю: «Какая клёвая тёлка!» А потом выходит, что эта тёлка — это же я!

Париж.... это страсть. Париж — это праздник, это песня, это чувство. Но Париж — это и работа, метро. Париж — это блеск и нищета, трущобы. Париж — город с тысячей лиц.

Они не понимают, как им повезло. Они ходят, дышат, бегут. Не понимают, какое это счастье... беззаботно бродить по Парижу... Я завидую, потому что они живы.

— Тебе не скучно одному? Что ты делаешь целыми днями?
— Смотрю, как живут другие. Думаю, кто они, куда идут. Выдумываю про них истории..

Мы разговариваем уже почти час, а ты так и не заметил, что со мной что-то не так. Ты не видишь, что со мной что-то нет так. Ты ослеплён своим семейным счастьем, мыслями о ребёнке. Ты не видишь, что у меня этого не будет. Я уже никогда не стану, как ты: нормальным человеком. Самым обычным нормальным человеком.