Литература — это управляемое сновидение.

О будущем мы ничего не знаем, кроме того, что оно будет отличаться от настоящего. Всякое предположение вполне может оказаться предрассудком.

Меньшинство нуждается в Боге потому, что всё остальное у него есть, а большинство — потому что ничего не имеет.

Мы ведь были точно такими же и пять лет назад, и восемь, и десять, -
только больше ростом — и ещё что-то,
изменившееся совершенно неуловимо, -
незначительное,
неважно.

Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь, как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба; у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, я уж думала – всё, не выношу, не судьба. Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – изнутри хлещет будто чёрный горячий йод да смола. А вот тут, гляди, — родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.

Ты просишь:
— Можно я поживу у него пока?
Надеясь:
— Можно я поживу с ним?
Глотая:
— Можно я поживу в нём?...