Я хочу, чтобы ты был моим мужчиной, чтобы ты заботился обо мне. Я хочу засыпать у тебя под крылышком. Хочу, чтобы ты читал мне сказки на ночь. Хочу встречать и провожать солнце на крыше нашего белого, круглого домика.

Ты пойми, у меня внутри выжжено всё. У меня нет нечего. Я пустой весь. Я бы и рад любить, но я не могу. Я как собачка без хвостика, хотелось бы радоваться, но нечем.

— Что должна женщина сделать, чтоб ты ей поверил?
— Да ничего не должна делать...
— Совсем ничего не возможно сделать?
— Если только полюбить...её.

У меня тоже такое было. Сначала договариваешься с собой об одном, думаешь, что это ни к чему не обязывает, я свободна. Это прекрасно. Мимолётно. А всё это бессмысленно и ничего в себе не несёт. А время идёт. У меня такое было...

Знаете, почему вам больно? Вот представьте себе, любящее сердце переполнено кровью, но когда вы отвергнуты, вы сдерживаете импульс любви, выходящий из сердца, вы задерживаете дыхание, межрёберные мышцы сжимаются, вокруг грудной клетки формируется мышечный панцирь, который защемляет сердце и вызывает боль. Вам нужно больше....плакать.

— Ну а что ты? Разве не находишься в состоянии поиска?
— Нет, это вообще бред! Женщину, которая находится в состоянии поиска, видно за километр. И тебя я люблю вообще-то, если ты ещё не понял..

Ну почему всё так? Почему так не справедливо? Вот ты меня любил, и я думала, что любила, а оказалось, что не любила. А теперь всё наоборот, я люблю, а он не любит. Или думает, что не любит. Как будто мне всё это вернулось.

— Лиза, как ты думаешь, кто ты для него? У тебя есть какие-нибудь предположения, фантазии по этому поводу?
— Я теперь даже не знаю. Я думала, друг. А друзья предают разве?