Осень. Пульт в руках. Сижу, уткнувшись в ящик.
А она любит меня, походу, по-настоящему.

— Это по-настоящему?
— Нет, это реально.
— А это люди?
— Да, но виртуально.
— А их там много, в этой онлайн-сети?
— Миллионы, но у неё свой ID.

Кто-то лгал больше.
Кто-то молчал дольше.
Кто-то знает правду, но расскажет позже.
Кого-то пичкают ложью.
Кто-то в личку шлёт прошлое.
У кого-то всё сложно и кто-то останется брошенным.
Другими стали может, а может и нет,
Но нет сил набрать номер и сказать «Алло, привет»,
Нет сил вникать в эти цитаты из статуса,
Осознавая, что на душе не так уж и радостно...

Другими стали может, а может и нет,
Но нет сил набрать номер и сказать «Алло, привет»
Нет сил вникать в эти цитаты из статуса
Осознавая, что на душе не так уж и радостно...

А она по-прежнему любит.
По-прежнему ждёт,
По-прежнему верит в чудо,
по-прежнему топит лед...
А за окном осень напомнит ей обо мне,
и октябрь был бы рад за нас в ноябре...

Глаза напротив монитора. Одна в квартире.
Ищет ник, где три точки в середине...
Ищет среди друзей, прокручивая список,
Ей нужен тот один. Тот, кто был ей близок.

А когда одиночество подступает, наглое такое одиночество, как можно спастись? Можно взять пачку сигарет, медленно снять эту вот целлофановую полосочку, потом открыть пачку, убрать фольгу, достать сигарету... Вот тебе уже и диалог.

Полстраны сидит, полстраны стережет,
А я бы хотел стать птицею вольною.
Может быть, и тебя уже ждет статья,
А кого-то ждет жизнь свободная...