Сейчас он понимал, как это было глупо... вообще глупо сожалеть о времени, которое проводишь совсем не там, где хотелось бы.

Казалось, все внешнее отскакивало от него, наткнувшись на его уравновешенность и рассудочность.

Любовь сгорела сама собой, подобно зажженной свече, забытой в пустой комнате.

Она вовсе не выбирала его. Просто ни о ком другом она не думала.

Их разделяли два ряда кирпичей, тонкий слой штукатурки и девять лет молчания.

Любовь того, кого мы не любим, остается на поверхности и быстро испаряется.