День другой — дерьмо все то же.

Все мы в большей или меньшей степени чувственные представления, умственные образы, живущие в Ловце снов.

Из подсознанья возникает призрак,
Цепляется за переплет окна и стонет,
моля о возрожденьи.
Дым сигары, его немой союзник,
навис над изголовьем.
Я ощущаю руку на плече, смотрю...
но это рог!

Поддержим иллюзию. Приходится иногда, независимо от того, что творится на душе. И хотя какая-то часть радости этого дня ушла, растворилась, что-то ещё теплиться…

Генри не раз видел подобных людей, предпочитающих из всей массы фактов выбирать те, что их оправдывали, и валить вину на кого угодно, только не на самих себя.