— Я спекся, спекся...
— Нет, не вздумай, ты почти добежал!
— Сколько еще?
— Каких-то жалких девять миль*.

— Поставь будильник на семь.
— У меня нет будильника.
— Почему?
— А мне некуда спешить.

— Он пошутил. Я не говорил, что ты кретин.
— Говорил.
— Говорил...

Из всех жидкостей, которые попадали мне в лицо, — эта вторая по омерзительности.

— Может внутри похожий на тебя человечек, который классно бегает?
— Что за бред?!
— А вдруг...

Серьезно, что ты в нем нашла? Да, он богатый, я это признаю, и вполне симпатичный, ну и что?

— Давай толстяк, беги!
— Я не толстяк, просто рохля...