Когда ты теряешь кого-то, это чувство всегда остаётся с тобой, постоянно напоминая тебе, как легко можно пораниться.

— Господи! Я вынудил тебя напиваться.
— Раз уж избавиться от тебя не удается, что мне ещё остается как жить своей жизнью?
— Жить своей жизнью… на это направлены твои вечные усилия… Парень, ты мертвый! Смирись с этим!

— Я был поражен! Оценка 6! Отсутствие стиля, но я был приятно удивлен.
— Для тебя всё развлечение и игры? Но где бы ты ни шёл, вокруг тебя все умирают.
— Это само собой разумеется.
— Не здесь! Я не позволю!
— Буду считать, что это приглашение!

— Где мы?
— Штат Джорджия.
— Джорджия?... Нет, нет... Не может быть... Серьезно, Деймон, где мы?
— Ну, если серьезно, мы... Мы в Джорджии.

Это странное чувство когда-нибудь уйдёт. Такое чувство, что у меня нереальное похмелье! И солнце, сука, бесит.

Любовью всей моей жизни был человек. Он прошел через то, через что походишь ты. Отрицание, ярость и всё такое. Но в конце концов любовь побеждает всё.

У Дэймона есть черта. Он никогда не злится. Он сводит счеты. (В этом весь Деймон. Он не злится, он... просто мстит.)