— Он что, русский?
— Да.
— О-о, это многое объясняет.

Вообще в этой удивительной стране все в крайностях: на войну с песнями, под венец со слезами, и всё всерьёз, всё до конца.

Моцарт, который загнал мне в задницу кувалду по самый пуп...
Моцарт, чью маму, папу, сестер, братьев, дядюшек и тетушек, всех вместе взятых, всю родню я видел в гробу!
Так вот, этот самый распроклятый Моцарт, который достал меня до самых печенок, этот Моцарт… великий композитор!

— Простите меня, Христа ради!
— За что?
— Сегодня праздник... Вы должны отвечать: «Бог простит».
— Бог простит.

Кто-то из поэтов сказал: «Любовью, как корью, болеют только раз в жизни, и чем позднее наступает заболевание, тем мучительнее оно протекает».