— Мам, а где у нас хранится дождевик?
— Детка, я даже не знаю, где у нас хранится хлеб...

— Ну, Скоти, ты должен выздороветь! Ты же мой лучший друг! [обращается к собаке]
— Я понимаю твои чувства, Майло... Пока я не нашла своего друга — моллюска — меня угнетала ужасная депрессия.
— Это же кошелек для мелочи!
— О... Жизнь наносит мне удар за ударом...

Образование мне не поможет. Каждый раз, когда я что-то запоминаю, это что-то занимает место, выпихнув из мозгов что-нибудь ещё. Как в тот раз, когда я пошёл на курсы виноделия и разучился водить машину.

— Почему? Почему я всегда отдаю своё сердце каким-то отбросам?
— Потому что ты ищешь большое чувство на свалке.

А причём тут манеры? Это война! Римляне были вежливыми, когда посыпали землю Карфагена солью, чтобы быть уверенными, что там больше никогда ничего не вырастет?

Все мы умрём. К сожалению, мы не выбираем себе смерть. Но мы можем встретить её достойно, чтобы нас запомнили как мужчин.