— Он поет сердцем.
— Скорее, он поет шевелюрой...

— Вы хотели меня застрелить?
— Ты зомби!
— Я плачу налоги! ( — Вы собирались меня убить?
— Ты зомби!
— Я налогоплательщик!)

— Готовы заказать, зайчики?
— Ему — фирменное, кусочек бекона, черный кофе. Я не буду ничего. Спасибо.
— Сейчас устроим.
— Сэмми, когда ты рулишь процессом — я тащусь!

— Надо заценить новый фильмец про Индиану.
— Уже заценил.
— Без меня?
— Ты был в аду.
— Это не отмазка.

— Меня совсем не греет идея ехать в закусочную к Элен... Там вечно толкутся охотники. А ты припрешься туда и заявишь, что ты паранормальный урод, да еще и связанный с демоном. Круто, да?
— Так теперь я, значит, урод?
— Да ты всегда им был.

Сэм [сидя на полу и положив руки на спиритическую доску] : Дин? Дин, ты здесь?
Дин [садясь напротив] : Господи, чувствую себя, словно на пижамной вечеринке.

«Он сидел задумчивый и печальный...» Лица твоего я не вижу, но плечи у тебя явно задумчивые и печальные...