Может, мы кому не подадим своей руки — и этот наш жест...

Может, на крови вырастет тот дом,
Чистый для любви. Может быть потом
Наших падших душ не коснётся больше зло...

Мне страшно никогда так не будет уже,
Я — раненное сердце на рваной душе...
Изломаная жизнь — бесполезный сюжет...
Я так хочу забыть свою смерть в парандже...

И может быть кому не дадим своей руки,
Может потому, что у нас внутри...
Все осколки льда не растопит ни одна звезда...

Может, мы на самом деле не искали в нашем теле жизни...
Может, мы окаменели, смерти ждали и хотели резни...

Через песни, через нервы дышишь настоящим небом,
Проверяя небо на фальшь...
И свою давно, не в первый раз, свободу ветру отдашь...

И когда нам покажется здесь
Слишком тесно и слишком темно,
Потеряем всё то, что в нас есть:
Наши песни и наше кино...

Снова ветер потерялся и не знает, что к земле тянуть, а что с земли поднимать...
Снова как-то мы стоим нетвёрдо и не знаем, что ждать...