— Ты что, струхнул?
— Докер, я...?
— Докер — это я.
— Да я помочь пытаюсь...
— Бабушке своей помоги.

— Что было, то прошло. Знаешь, сначала адреналин, мощность, всплеск, не соображаешь ровным счетом ничего, да и некогда соображать. Тебя прёт. Прёт на полную катушку и ты чувствуешь, что живёшь. Всей жизнью живёшь, а когда он тебя предаёт, ты понимаешь, что это всего лишь игрушка… Любимая…, но игрушка.
— Но почему ты с ним до сих пор? Почему?
— Я как наркоман на реабилитации. Ты знаешь, мне колят не наркотик, а лекарство, а я смотрю на иглу и вспоминаю те ощущения и пытаюсь их вернуть, и…... Докер – это тот же самый наркотик. Всё смешалось… Страсть… Скорость… А самое главное, что... даже если ты вылечишься, то… внутри пустота. Наверное, всё.

Скорость — наша религия. Мы наркоманы. Только вместо дорожки у нас двойная сплошная, вместо баяна – педаль газа, а вместо нирваны – красная зона на тахометре. Наш финиш – это линия горизонта.

Ты проиграл любовь, Док, любовь... За всё надо платить... Хотя ты всё ещё можешь изменить. Поставишь новый движок, пару турбин, дрифтанёшь на 180 и по прямой до горизонта. Там твоя победа...

— Сопляки! Вы риск любите. А мы детей своих любим. Я вот дочь свою люблю.
— И я тоже.
— Что, тоже?
— Дочь люблю.
— Какую дочь?
— Вашу.
— А она что?
— Пока не знаю.

— Да вы пьяны, подполковник!
— Ну, вы же сами вытащили меня в мой законный выходной...имею я право выпить с будущем зятем...дочери...моей жены!